Les derniers endroits debout quand le ciel se transforme en cendres Écrit par Madge Waggy, "Nous nous trouvons au précipice de quelque chose que nous ne pouvons pas comprendre, et le silence de ceux qui savent est assourdissant. Les mécanismes sont déjà en mouvement, le…
« Nous nous trouvons au bord de quelque chose que nous ne pouvons pas comprendre, et le silence de ceux qui savent est assourdissant. Les mécanismes sont déjà en mouvement, les pièces d’échecs positionnées avec une précision mathématique pendant que le monde dort. J’ai vu les projections. J’ai lu les briefings classifiés qui n’ont jamais été diffusés dans vos journaux télévisés du soir. La suite ne sera pas une guerre comme l’entendaient vos grands-parents – ce sera quelque chose qui réécrit la définition même de la survie. La question n’est plus si, mais quand. Et quand cela arrivera, le concept de « sécurité » deviendra le bien le plus précieux sur Terre.
Les derniers sanctuaires où l’humanité pourrait endurer à la fin du monde
L’horloge ne fait plus que tourner… elle hurle.
Vous le ressentez dans vos os lorsque vous vous réveillez à 3 heures du matin, trempé de sueur, le résidu de rêves dont vous ne vous souvenez pas très bien mais dont vous savez qu’ils impliquent de courir, toujours courir. Vous le voyez dans la façon dont les dirigeants du monde parlent désormais dans un langage codé, comment le mot « tactique » a remplacé « nucléaire » dans les conférences de presse, comment les cartes à la télévision montrent des flèches pointant vers des frontières qui n’avaient pas d’importance hier mais qui comptent soudainement plus que votre prochain souffle. L’architecture de la stabilité mondiale se fissure à des endroits que les architectes n’avaient jamais anticipés, et le reste d’entre nous vivons dans une maison dont les fondations sont déjà réduites en poussière – nous n’avons tout simplement pas encore ressenti l’effondrement.
Mais certains d’entre nous y prêtent attention. Certains d’entre nous observent les schémas depuis suffisamment longtemps pour reconnaître que l’histoire ne se répète pas, comme le dit le cliché, mais qu’elle rime avec une précision terrifiante. Les années 1910 ont eu leur assassinat à Sarajevo. Les années 2020 ont leurs poudrières dispersées sur plusieurs continents, chacun gardé par des doigts survolant des boutons qui pourraient réduire la civilisation à l’état de cendres radioactives et de mémoire. Et quand – pas si, mais quand – ces doigts s’appuieront enfin, le monde que vous connaissez ne disparaîtra pas avec le bruit que vous entendez, mais avec un silence qui engloutira tout ce que vous avez toujours aimé.
Il ne s’agit pas là d’une campagne alarmiste. Il ne s’agit pas d’une théorie du complot habillée sous les traits du journalisme. Ce sont les mathématiques de la survie à une époque où nous avons construit des machines capables de mettre fin à toute vie tout en nous convainquant que personne ne serait jamais assez irrationnel pour les utiliser. C’est la même illusion qui a précédé chaque catastrophe de l’histoire de l’humanité : la croyance inébranlable que demain ressemblera à aujourd’hui, jusqu’à ce que ce ne soit plus le cas.
Parlons donc clairement de ce qui vient après. Il ne s’agit pas de l’horreur immédiate, de la lumière aveuglante et de l’onde de choc qui transforment les villes en souvenirs, mais des conséquences longues et sombres où la survie devient la seule moralité qui reste.
Où aller lorsque l’hémisphère nord devient un cimetière d’air empoisonné et de pluies toxiques ? Où pouvez-vous respirer lorsque le courant-jet transporte la mort sur son dos, faisant le tour du globe comme un vautour attendant le dernier battement de son cœur ? Où se cache l’humanité lorsque les armes que nous avons passé quatre-vingts ans à perfectionner chantent enfin leur chant d’anéantissement ?
La réponse réside dans la géographie, dans les accidents des plaques tectoniques et des courants océaniques qui ont créé des poches d’isolement dans un monde devenu autrement terriblement petit. Ce ne sont pas des destinations paradisiaques ou des retraites de luxe : les riches ont déjà acheté leurs bunkers en Nouvelle-Zélande, y construisant des complexes de survie qui rendraient jaloux les seigneurs féodaux. Non, ce sont des lieux définis par leur rapport à la distance, par leur distance par rapport aux ordinateurs à visée nucléaire qui ne se soucient pas de vos rêves ni du prénom de vos enfants.
Ce qui suit n’est pas un guide de voyage. C’est une carte du possible, une cartographie des lieux où l’expérimentation humaine pourrait se poursuivre lorsque les laboratoires de la civilisation auront brûlé. Lisez-le en sachant que la survie n’est jamais garantie, mais un peu moins impossible.
La forteresse au bout du monde : Milford Sound et le sanctuaire néo-zélandais
Il y a une raison pour laquelle les milliardaires achètent des terres ici avec le désespoir d’hommes capables de lire ce qui est écrit sur le mur. La Nouvelle-Zélande se situe à l’extrémité absolue du monde habitable, séparée de l’Australie par la mer de Tasmanie, une étendue d’eau suffisamment large pour servir de fossé contre les poisons qui dériveraient vers l’est en cas de tout échange nucléaire dans l’hémisphère Nord. Alors que les vents transportent la mort à travers les continents, la position de la Nouvelle-Zélande dans les années 40 rugissantes crée des modèles de circulation atmosphérique qui retarderaient, sans toutefois empêcher totalement, l’arrivée de l’hiver nucléaire.
L’image que vous voyez ci-dessus est Milford Sound, situé au cœur du parc national de Fiordland, sur l’île du Sud de la Nouvelle-Zélande. Ce n’est pas un endroit qui accueille facilement l’habitation humaine. Les falaises abruptes s’élèvent verticalement à partir d’eaux qui plongent jusqu’à 400 mètres de profondeur, créant un paysage qui ressemble plus à l’imagination d’un rêve fiévreux qu’à la géographie qui existe réellement. Les cascades qui tombent en cascade sur ces parois de granit, certaines tombant à plus de 150 mètres, fourniraient de l’eau douce longtemps après que les sources conventionnelles soient contaminées. Le détroit lui-même, techniquement un fjord creusé par d’anciens glaciers, représente le genre de forteresse naturelle qu’aucune armée ne pourrait pénétrer et qu’aucune retombée ne pourrait facilement atteindre.
L’isolement du pays est sa cuirasse. Plus de 2 000 kilomètres la séparent de son voisin le plus proche, une distance qui devient insurmontable lorsque les approvisionnements en carburant s’effondrent et que les chaînes d’approvisionnement mondiales qui nourrissent le monde deviennent des souvenirs d’abondance. Mais cet isolement va dans les deux sens. La Nouvelle-Zélande possède quelque chose qu’aucun autre pays développé ne peut prétendre : une véritable autosuffisance agricole. Son industrie laitière, ses élevages de moutons s’étendant à travers des paysages qui ressemblent à ceux de la Terre du Milieu, sa capacité à nourrir une population plusieurs fois supérieure à sa taille actuelle, ce ne sont pas des statistiques économiques. Ce sont des infrastructures de survie déguisées en agriculture.
Le terrain lui-même offre une protection. Les Alpes du Sud créent des barrières naturelles contre toute contamination qui pourrait dériver vers le sud, leurs sommets captant les particules radioactives contenues dans la glace et la pierre avant qu’elles n’atteignent les plaines côtières où vit la majeure partie de la population. L’activité géothermique du pays dans l’Île du Nord offre une indépendance énergétique qui ne dépend pas de combustibles fossiles qui deviendraient inaccessibles ou de centrales nucléaires qui pourraient fondre lorsque les techniciens cesseraient de venir travailler. Et l’eau – Dieu, l’eau – alimentée par les glaciers et les précipitations qui prend sa source dans le ciel le plus propre de la Terre, ne transportant aucune des toxines industrielles qui empoisonnent les aquifères des pays plus « développés ».
Mais il y a ici aussi une obscurité que les guides de survie ne mentionnent pas. L’attrait même de la Nouvelle-Zélande en tant que refuge signifie qu’elle sera submergée lorsque l’exode commencera. Les riches ont déjà acquis la citoyenneté grâce à des visas d’investissement, se créant des domaines à Queenstown et à Wairarapa qui seront défendus par des services de sécurité privés lorsque les désespérés arriveront par bateau. La population maorie, qui a déjà vécu une apocalypse lors de l’arrivée de la colonisation européenne, comprend mieux que quiconque que la terre se souvient et protège la sienne, mais qu’il ne reste peut-être pas assez de terre pour protéger tous ceux qui en ont besoin.
Les cartes de ciblage nucléaire, ces documents classifiés qui théorisent quelles villes doivent être détruites pour paralyser un ennemi, reconnaissent à peine l’existence de la Nouvelle-Zélande. Il n’y a pas de silos à missiles ici, pas de sous-marins nucléaires rôdant dans les ports, pas de bases stratégiques qui justifieraient l’achat d’une ogive nucléaire qui pourrait être utilisée ailleurs. Dans le calcul de la destruction mutuelle assurée, la Nouvelle-Zélande est une erreur d’arrondi – et cette insignifiance mathématique pourrait être la seule chose qui la sauve.
Lorsque les cendres tombent et que le soleil disparaît derrière des nuages de poussière radioactive, la latitude de la Nouvelle-Zélande signifie qu’elle recevra encore suffisamment de rayonnement solaire pour faire pousser des cultures alors que d’autres régions entreront en hiver permanent. Sa situation dans l’hémisphère sud le place face aux principales cibles nucléaires du nord. L’effet Coriolis, cette force invisible qui fait tourner les tempêtes et distribue les retombées, devient un bouclier plutôt qu’une arme. Le même isolement qui a fait de la Nouvelle-Zélande un laboratoire pour d’étranges expériences évolutives – le kiwi, le kakapo, l’absence de mammifères qui permettaient aux oiseaux de régner – en fait désormais un laboratoire pour la survie humaine.
Mais la survie ici ne ressemblera pas à la survie dans l’ancien monde. Les villes – Auckland, Wellington, Christchurch – deviendraient des pièges mortels à mesure que les réfugiés arriveraient par centaines de milliers, entraînant avec eux les maladies et le désespoir qui suivent l’effondrement. La vraie Nouvelle-Zélande, celle qui pourrait perdurer, existe dans les petites communautés dispersées le long des côtes et des vallées, des endroits où les gens savent encore pêcher, cultiver et réparer des machines sans attendre l’arrivée de pièces détachées de l’étranger. Le concept maori de kaitiakitanga – tutelle de la terre – prend un nouveau sens lorsque la terre est tout ce qui vous reste.
Les milliardaires dans leurs bunkers découvriront ce que les habitants savent déjà : la météo néo-zélandaise est capricieuse et cruelle, son isolement absolu et sa beauté masque la rapidité avec laquelle les éléments peuvent devenir hostiles. Mais lorsque l’alternative est l’hiver nucléaire de l’hémisphère Nord, même un paradis hostile devient un sanctuaire.
L’île qui ne devrait pas exister : la forteresse géologique d’Islande
L’Islande ne devrait pas exister, pas en tant que lieu où les humains peuvent vivre. Il se situe à cheval sur la dorsale médio-atlantique, où les plaques tectoniques nord-américaine et eurasienne se déchirent lentement, saignant du magma à la surface dans des démonstrations de violence géologique qui font ressembler la guerre humaine à des jeux d’enfants. La photo ci-dessus représente le parc national de Thingvellir, où vous pouvez littéralement vous tenir avec un pied sur chaque continent et regarder la terre se déchirer au rythme de deux centimètres par an. L’île est volcanique, tout comme d’autres endroits sont pluvieux – ce n’est pas une caractéristique mais la nature fondamentale du lieu. Et pourtant, cette violence crée les conditions de survie dans un monde empoisonné.
L’indépendance énergétique du pays est absolue, comme aucune autre nation ne peut l’égaler. Alors que le reste du monde dépend de combustibles fossiles qui s’épuiseraient ou de centrales nucléaires qui fondraient, l’Islande tire 100 % de son électricité et 90 % de son chauffage de sources géothermiques. La même activité volcanique qui fait trembler le sol fournit de l’eau chaude qui coule dans des canalisations situées sous les rues de Reykjavik, chauffant les maisons sans combustion, sans chaînes d’approvisionnement, sans infrastructures qui s’effondreraient lorsque les bombes tomberaient. Dans un monde où l’énergie devient vie, l’Islande a déjà résolu l’équation.
Mais c’est l’eau qui compte le plus. Les aquifères islandais sont alimentés par des glaciers gelés avant que les humains n’inventent la guerre, de l’eau qui filtre à travers la roche volcanique pendant des décennies avant de devenir le liquide le plus pur de la Terre. Lorsque les autres sources d’eau du monde seront contaminées par des retombées et des toxines industrielles, les sources islandaises resteront claires. Le pays a déjà fait l’expérience de ce qui se produit lorsque le système mondial s’effondre : pendant la Seconde Guerre mondiale, lorsque l’Europe brûlait, l’isolement de l’Islande lui a permis de rester en sécurité, même si elle était occupée par les forces alliées qui reconnaissaient sa valeur stratégique en tant que terrain de transit.
Cette valeur stratégique va dans les deux sens. L’Islande se situe entre l’Amérique du Nord et l’Europe, un tremplin vers l’Atlantique qui l’a rendue importante dans tous les conflits majeurs du siècle dernier. Mais dans une guerre nucléaire, son importance diminue précisément parce qu’il n’y a rien ici qui mérite d’être détruit. Pas de bases militaires qui ne pourraient pas être reconstruites ailleurs, pas de centres de population suffisamment grands pour compter dans le calcul des pertes civiles, pas d’industrie qui paralyserait un ennemi si elle était supprimée. L’Islande devient précieuse non pas en tant que cible mais en tant que vide – un endroit où les missiles ne tomberont pas parce qu’il n’y a aucune raison pour qu’ils y tombent.
L’obscurité ici est différente de celle d’autres endroits. Les Islandais ont vécu en sachant que leur île pouvait entrer en éruption à tout moment, que le sol sous leurs pieds était temporaire en termes géologiques, que la survie ici a toujours été une négociation avec des forces qui ne se soucient pas des projets humains. Cette psychologie – l’acceptation de l’impermanence, la préparation à la catastrophe, les liens communautaires qui se forment lorsque vous savez que votre voisin est peut-être le seul à pouvoir vous déterrer lorsque le volcan entre en éruption – crée une population particulièrement adaptée pour endurer ce qui vient après.
La langue elle-même reflète cette réalité. L’islandais a si peu changé depuis l’époque viking que les Islandais modernes peuvent lire des sagas millénaires sans traduction, une continuité qui représente bien plus qu’une simple curiosité linguistique. Il s’agit de préserver les connaissances à travers les générations, de comprendre que ce qui compte n’est pas la vie individuelle mais la suite de l’histoire. À la fin du monde, les Islandais raconteront encore leurs sagas, se souvenant encore de la façon dont leurs ancêtres ont survécu aux hivers sombres du passé.
Mais la véritable valeur de survie de l’Islande réside dans ses poissons. Les eaux environnantes comptent parmi les zones de pêche les plus riches de la planète, alimentant non seulement l’Islande mais aussi l’Europe pendant des siècles. Lorsque l’agriculture s’effondrera sur les terres empoisonnées du continent, lorsque les silos à céréales se videront et que le bétail mourra, les poissons continueront de nager dans l’Atlantique Nord, indifférents à la catastrophe humaine. La flotte de pêche islandaise, suffisamment petite pour être entretenue avec les ressources locales, suffisamment grande pour nourrir une population plusieurs fois supérieure à sa taille actuelle, devient l’arche qui transporte l’humanité à travers le déluge.
Le froid est le prix à payer. Les hivers islandais sont brutaux d’une manière que les climats du sud ne peuvent imaginer, des mois d’obscurité où le soleil atteint à peine l’horizon et le vent transporte des couteaux de glace qui coupent tous les vêtements non spécialement conçus pour l’environnement. Mais ce même froid préserve la nourriture, prévient les maladies et éloigne les réfugiés désespérés qui submergeraient des climats plus chauds. La dureté de l’Islande réside dans sa protection, son indifférence au confort humain, ce qui lui permet de survivre lorsque le confort devient un souvenir.
Le continent du bout du monde : le sanctuaire gelé de l’Antarctique
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Traduit automatiquement de l’anglais. Le texte original fait foi.
Source : ZeroHedge — Lire l’article original
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